灵雾不再像坚实的固体，它躁动不安，你追我赶；没有骤雨重山，没有电闪雷鸣，驱使它的无声风暴就这样肆意生长，可就连树叶也不曾吹动，
周围安静的吓人。浓雾旋转上升，翻腾不定，然后全部冲向老人，钻进他的五官七窍，他就像一只提线木偶，被雾做的粗绳高高吊起，在半空中痛苦挣扎。瘦骨嶙峋的身体开始模糊，进而膨胀，和灵雾融为一体。
......
夸切·乌陶斯，能记住这个拗口名字的人寥寥无几（当然，知道它的人本身就凤毛麟角），它还有个更广为人知的名字——“裁缝”。
它不比一个年幼的孩子大多少——但那至少是个十多米巨人的孩子——却像数千年历史的干尸一样干枯发皱。
骷髅一样纤细的脖子支撑着没有头发的头颅和毫无特征的脸庞，上面都布满了无数褶皱，皮肤透明能依稀看见大脑，那样子，就像是一个在母亲体内还没有呼吸过一次就去世的干瘪死胎。
细细的胳膊长着骨瘦如柴的爪子，那僵直的张开姿势看起来就像永远在摸索些什么。它没有下半身，取而代之的是飘渺的白色雾气，仿佛是从灵雾中生长出来。
夸切·乌陶斯俯瞰着二人，脖子扭成一个奇怪的角度。如果你问它，为什么嘴巴会被松垮垮地缝上，它就会跟你讲一个关于裁缝的冷笑话——前提是它心情好的时候，但它从来都阴晴不定。
它似乎很喜欢这些新玩具，左瞧右瞧，脖子如猫头鹰那样来回转动，盘算着新花样。萨·蒙不敢轻举妄动，时刻观察着它的一举一动，三个仆从在身后待命。
绕着两人转了两圈，它的嘴越咧越大，嘴上的细线紧绷，嘴唇被一条条撕裂。眨眼间，它一把抓住唐·璜，嘎啦啦从中间拧开，拽成两半。
萨蒙惊恐万分，没来得及流泪，它就一口咬向萨蒙，拦腰嚼断，然后吐出他的上半身，如同孩子玩积木，将两半不同的身体组合拼装，细长的手指一搓，打了个响指，“萨蒙”和“唐·璜”就动了起来，就像当年那个人形怪物。
它看着两只怪物：两个上半身的在地上扭动挣扎，它非常喜欢；两个下半身的呆呆的，没什么意思，它不怎么满意。又是一个响指，一切恢复正常，倒转回开始的那样。
萨蒙一次次抓住恢复的空挡攻击，但仆从的攻击对它来说形同虚设，夸切·乌陶斯，我们的裁缝就这样一遍遍肢解，一遍遍组装，玩得不亦乐乎。
拧断脖子，折断脊椎，和唐·璜的脑袋融为一体，或者其他惨绝人寰的非人行径，对它来说只是弹指之间，可每一次他都在切身经历。终于，第十三次，萨蒙崩溃了。
他开始撕扯自己的头发，啃咬自己的手臂，捶打自己的头，手指扣进耳朵里，鲜血直流。他嚎叫，野兽一般嚎叫，难以想象的凄惨声音，从他尚未发育完全的声带传出；他咳嗽，老人一样咳嗽，咳得牙床打颤，满嘴流血；他呼喊，幼崽似的呼喊，念叨着他身边唯一的亲朋，“唐......璜......唐·璜......”。
夸切·乌陶斯停下动作，两个窟窿笑眯眯，它啪啪鼓掌，它嘻嘻嗤笑，手指随着哀嚎声滑动，宛如一位指挥家。
“唐·璜不记得世界上还有过这么恶趣味的斯洛罗戈（Throdogr'luhhor），世界还真是日新月异，他这样想着。
“十三次，新纪录！”夸切·乌陶斯说出了第一句人类的语言，
那听上去就像是莎草纸在摩擦。它不再对着萨蒙，只当那哀嚎是乐曲，转而面向唐·璜。
“新语言，旧语言，年轻的生命，翻不动历史的书页。”唐璜吟哦。
夸切·乌陶斯可不在乎唐·璜的什么诗歌，它只想找乐子，然后再填饱肚子。
它开始折磨唐·璜，可无论它怎样残忍，残忍到它自己都觉得有些残忍，唐·璜没有丝毫痛苦，他继续唱着，精灵的诗歌，矮人的行歌，亚戈米的战歌。
它气急败坏，好像孩子在撒娇胡闹，“惨叫!我要惨叫！不是乐曲！不是诗歌！”身体的成熟不意味着心智的成熟，对于长生种更是如此。
唐璜顺了它的意，停止了歌唱。它满意地点点头，玩具就该有听话，张了张下颚，活动活动爪子，它要继续玩了。
忽然，两只奇怪的虫子钻进了它的眼睛，在它颅腔里钻个不停，它痛得嗷嗷叫唤，一把甩飞了唐·璜，捂着脑袋直摇，纤细的手指伸进去不停扣挖。……
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